A gestação foi longa.
Nem o vento
nem o tempo
acreditavam mais
que fosse nascer
A flor e o sol,
esses sim, forma fieis
à antiga profecia
feita por um oráculo
abandonado pela luz
Hoje nasceu o fruto da esperança,
da criação e da solidão.
As cores podem voltar agora.
A escuridão pode ir com a morte.
Hoje nasceu o filho do poeta.
As conchinhas do mar sorriem,
a lua brilha incandecisa,
o dia se consome e volta sempre,
a noite assobia um frio vento,
todos saudando o filho do poeta
Os dragões ressuscitam
e todas as feras também.
Todos sabem saber do filho,
folha primeira
de uma árvore inteira
Paulo Baroukh 1982
pbaroukh@gmail.com
